Durranók, szalagok, lufik, zene, taps. Nem akármilyen zene, jazz, olyan, amit tiniként imádtam.
Ott volt a lányom.
A fiam.
Barátok, akiket évek óta nem láttam.
A tömeg szétnyílt.
Walter állt ott, kitárt karokkal, hatalmas mosollyal.
„Walter, mi ez?”
Könnyes volt a szeme, amikor megszólalt.
„Emlékszel arra az estére, amikor el kellett költöznöm? Amikor apámat áthelyezték?”
„Persze. Te vittél volna a bálba.”
„De nem tudtalak” mondta halkan. „Két nappal a bál előtt elmentem.”
Megfogta a kezem.
„Ötvennégy éve bánom, Debbie. Tavaly, amikor elmesélted, hogy sosem voltál szalagavatón vagy bálon, és mindig sajnáltad, akkor tudtam, mit kell tennem.”
„Walter…”
„Tizenhat évesen nem tudtam neked megadni. De most igen. Most elviszlek a bálba.”
Ekkor előrelépett az a fiatal nő az esküvőről.
„Jenna vagyok. Rendezvényszervező. Walter kért fel, hogy intézzem az egészet.”
Körbenéztem. A terem úgy nézett ki, mint egy 1970-es évekbeli bál. Diszkógömb, régi plakátok, még egy puncsos tál is.
A lányom átölelt.
„Hónapok óta szervezzük, anya. Walter azt akarta, hogy tökéletes legyen.”
Megszólalni sem tudtam, csak sírtam.
Walter felém nyújtotta a kezét.
„Szabad egy táncra?”
Elindult egy lassú jazz szám, amit régről ismertem.
Magához húzott, és a terem közepén ringatóztunk. Mindenki nézett, de nem érdekelt.
Egy pillanatra nem 70 felettiek voltunk. Újra 16 évesek lettünk, amikor még bármi megtörténhet.
„Szeretlek, Debbie” suttogta.
